[html]
<div id="needback">
<div id="needwho"> В поисках моей прелести </div>
<div id="needquote">Merci Beaucoup Enchante </div>
<div id="needname">Мэри Джейн <s>а чоб нет</s>, 102 </div>
<div id="needimage"> <img src="https://i.ibb.co/wZqt8XL/tumblr-07ddb42aa16a441013e318ffab5a7778-6f49e32f-5060.gif"> <img src="https://i.ibb.co/3c6gzfs/853dccd50b77fc031ec25e03cff972ef.gif"> </div>
<div id="needmodel"> anya chalotra </div>
<table><tr><td>
<n>Раса:</n> джинн
<br><n>Организация: </n> на стороне владельца артефакта <s>моя</s>
</td><td>
<n>Навыки:</n> стандартный наборчик джинна. Может оказать первую медицинскую помощь. Чёрный пояс по сарказму украшает её кимано. Неплохо заваривает чай, но пакетик в кипяточек куда лучше бросает.
<br><n>Деятельность:</n> личный ассистент, дворецкий и просто чудо.
</td></tr></table>
<div id="needpers"> "Ненавижу!" - кричит она, когда вновь лишается свободы. И касание к заветному артефакту причиняет боль. Пробегая молнией по всему телу. Сковывая каждый мускул в теле. Превращая каждый вдох в боль. Вновь лишая возможности свободно шагать по земле. Красивый ошейник защёлкивая на шеи, что невидим для глаз чужих. Вынуждая слушаться, повиноваться, исполнять, служить. Отнимая те крупицы свободы, что были потеряны в те много-много лет назад. Когда любознательность сыграла злую шутку, а тех, кто старше и умнее, поблизости не оказалось для помощи. Не протянул руку, что так была нужна. Не произнёс "стоп", когда сама она была у черты. Не понимая, что шаг и всё, конец. Никакой дороги назад. Никакого долго и счастливо. Никакого хорошего исхода. Мрак, вечный голод и служение. Жизнь слуги навеки.
<br>
<br>
<br>Сарказм - это её орудие. Это ей известный способ общение. Когда стоило бы обнажить душу и дать эмоциям скрасить слова ванилью, она предпочитает съязвить. Колкие фразы, что срываются с её губ словно мёд из рога изобилия. Поправляя блестящее платье да дёргая цветок. Корча недовольное лицо, скрывая тот факт, как внутри было тепло. И приятно. От возможности выйти в люди. Почувствовать себя на пару секунд вновь обычной. Человеком. Растворяясь в делах молодых. Хоть и чувствуя там, на задворках подсознания, что отличается от других. Обсуждая дурацкие ситкомы да смеясь на глупыми шутками. Понимая, как старше всех тех, кто находится здесь. И танцуя медленный танец в конце, когда свет погас. И лишь шар блестящий слегка освещал помещение. Тогда в этот момент, всё отходит назад. Тревога, невзгоды, чувство чужеродности. Она не чужая, для него, точно нет.
<br>
<br>
<br>"Если бы я только могла читать мысли, то знала бы, что же ты желаешь." - вздох срывается с её потрескавшихся губ. Взгляд наигранного неовольства. И полная неясность, что от него можно ожидать дальше. Её всегда поражало все эти годы, почему так мало он прибегал к желаниям. Справляясь своими силами, словно одинокий холостяк поздней ночью. Когда достаточно просто загадать желание и случится чудо. Реальность изменится за пару секунд. Но он действует наперекор всем традициям и устоям. Разрушая правила. Выдумывая что-то новое. Заставляя джинна работать не так, как она могла бы. Просто носиком двинуть чуть-чуть. Вновь и вновь поражаясь, как он отличается от тех, кто был до него. Жаждущих всего и вся да побольше. Думая, что с джинном это можно получить очень просто. Но не он. Не с ней. Он просит, не заставляет. И тем самым всё больше покоряет сердце коварного джинна, но об этом, она промолчит конечно же.
<br>
<br>
<br>Её руки трясутся, держа бокал с чаем. Ноги совершенно не желают держать её твёрдо на земле. И нервы горят на пределе. Покуда он лежит на диване. Окровавленный, зашитый неровными швами, побитый, раненный. Но живой. Хотя, она бы сама убила его за то, что он умер. У неё на руках. Она вытирает засохшие следы от слёз на щеках. Наконец-то делая глоток чая. Пытаясь успокоить себя. Она даже не думала, что всё будет так. Как подколы и шутки сменятся на тревогу в ночи. Когда он оказывается там, на линии огня, а она ждёт его тут. В особняке. Молясь всем богам, чтобы он только вернулся домой. Она боится, что в итоге он не придёт. И никогда не услышит о том. Как она благодарна ему за возможности, которыми он её одарил. Вновь позволяя оказываться в мире людском. Забывая на вечер другой о том, что связана узами с артефактом. И что воли своей лишена, покуда тот находится в руках чужих. О том, что потеряла в те много-много лет назад. И жизнь прежняя осталась позади. Там, в книге памяти, на пожелтевших страницах блеклой картинкой. Она никогда не скажет этого, глядя ему в глаза. Лишь улыбнётся, когда он пригласит её на танец. Передавая всё то, что сказать уста не в силах. Она боится, что он уйдёт, так и не услышав простого "спасибо" от неё.</div>
<div id="needplans"> Планов как таковых.... нет. Скажем так, есть ну... планчики. Даже, скорее, какие-то такие вот дорожки сюжетные. Ну, типо найти способ избавиться от обязанностей джинна. Или же найти того гада, который надурил юное создание стать рабом... медальона? Или ещё чего. В общем, давайте аки Нави соединим свои косички. У меня есть один пазл, у вас другой. И вместе получится картинка. Касаемо взаимоотношений... ну если откинуть шутки и прочую лабудень, то звучат они точно как женатая парочка. Давненько причём. И они очень дороги друг другу. Чего стоят слёзы её, когда та зашивает раны своего дурачка-хозяина. Пока тот валяется бессознания. А она ревёт, называет его дэбилом и благодарит всех богов всех религий, что он вообще живой. К тому же, он точно был в неё влюблён в юные годы. В его юные годы. Кароче, всё обсудим уже в ЛС, можно всё красиво завертеть аки шаурма в сырном лаваше. <s>но скорее всего романтика</s> Единственное, скажу, что не фанат драмы и стекла. Ну т.е. как... стекольные ванны посреди стекольного бассейна в стекольном озере - это не ко мне. Когда всё в меру и на в перемешку с драмой будет бытовуха с юморком. Как в жизни, в общем. Не ситком, не драма, а чисто бразильский сериал. <s>будьте моей жади</s> Внешку желательно сохранить эту, но в принципе я открыт к переговорам. Обещаю кормить чебупелями да кругетсами. И чай с ромашкой приносит в конце дня.</div>
<div class="spoiler">
<input type="checkbox" id="spoiler1">
<label for="spoiler1"><k>Пост</k></label>
<div><indent=2,1> <i>- Твою мать.</i>
<indent=2,1> Вдох. Что причиняет боль. Скачущей внутри от органа к органу. Заставляя гримасу болезненную появиться на лице, что скрыто за маской. Выдох. Не менее болезненный. До хруста в боках. И беления костяшек пальцев. Не издавая и писка. Сдерживая все болезненные звуки внутри. Скрывая их под костюмом, что прилип к телу. Запирая большую часть на стальной амбарный замок. Не выпуская. Опуская на дно. В большой чёрном сундуке. Одолевая боль, словно Геракл огромного неуязвимого льва. <i>- Снова мусорный контейнер. Всегда мусор.</i>
<indent=2,1> Боль - это хорошо. Что с каждой секунду растёт внутри. Боль - это прекрасно. Она позволяет почувствовать жизнь, что проносится вокруг. Мимо. И ощутить каждой клеточкой тела, что всё ещё бьётся сердце в груди. Каждым ударом отдавая в висках. Словно эхо, пролетая меж коридоров, отскакивая от каждой стены. Импульсом, после, проходя по телу. До кончиков пальцев. Позволяя ощутить, что всё не так плохо, как кажется на первый взгляд. Не так отвратно. И пусть всё тело болит адски, он всё ещё жив. Пока что.
<indent=2,1> Ему говорили. Много, очень много раз. Порой, даже несколько раз за один час. Стоит вновь телу влезть в дурацкий костюм. Накидывая на плечи плащ. Смотря на мир сквозь линзы. Глядя на друзей, кто остаётся там. Позади. В тёплом помещении, глядя по мониторам. Наблюдая. Покуда он выходит на линию огня, влетая с двух ног на вечеринки бандитов. Мешая им проводить ночные групповые терапии. Развлекаться под покровом ночи, когда Луна не так ярка. А тьма опутала своими длинными щупальцами всё и вся. Проникая в самые глубокие кроличьи норы. <i>- Таким как я, бронежилет не нужен. Как я там говорил? О парнем носящем защиту, думают, что эта защита ему нужна.</i> Он бы улыбнулся, не будь это больно. Словно клинок, что проникает под рёбра. Крутясь невероятно медленно по часовой. Наполняя каждый момент жизни болью. Чистой. Дурманящей. Не дающей нормально мыслить. Трезво. Держа разум в узде. Не давая тёмным мыслям заполнять его словно чернила озеро.
<indent=2,1> Рип думал, что это он так умён. Наивно полагал, что перехитрил всех и вся. Двинулся выше по эволюционной лестнице. Обгоняя преступников в развитии. И именно поэтому, так всё оказалось просто. Легко. Без препятствий. Выдвигаясь к цели, позабыв о безопасности. <i>- Попался как дурак. Наивный. Глупый. Действую на инстинктах. Решаю по ходу дела. Горячая голова. Школьный драчун.</i> Эпитетов много, результат один. Он лежащий среди отходов. Словно дитё в огромном платяном шкафу, только вместе большого деревянного ящика - железная мусорка. Металлический контейнер, явно не пригодный для хранения человеческих тел.
<indent=2,1> Вдох. Боль вновь напоминала о себе. Вынуждая небосвод плыть перед глазами. Превращая и без того чёрное полотно в кромешную тьму. Кашу из темноты, в которой так часто скрывался Корд. На публике, в кругу друзей, перед самим собой. Скрываясь за маской, будь то богатый мужчина или же линчеватель в дурацком костюме. Прыгающий по крышам. Выбивающий дурь из плохих ребят почти что голыми руками. <i>- В комиксах, это казалось иным. Совсем. В детстве я думал, что это даже весело. Дурак. В рисованных книжках, Бэтс вылечивает спину за пару выпусков. В реальности, ты два года проходишь курс реабилитации. Если не больше. Это как повезёт.</i> Комиксы. Главный мусор детства. Цветные картинки, что заставляли вернуться в те старинные легенды. Где, вместо Геракла и Давида, Бэтмен и Человек-Паук. Со своими проблемами, которые раз за разом приходится преодолевать. И радуя маленьких и не очень читателей. Вдохновляя. <i>- Благо, мало кто додумывается нацепить костюм и попробовать быть Бэтменом. А то все бы баки были запиты такими дураками, как я.</i>
<indent=2,1> Его ладонь касается крышки контейнера. Двигая её чуть вперёд. Открывая металлический гроб, что стал местом спасения во время экстренного побега. Под свист пуль да град матюков. И странного чудака с кинжалами. <i>- Не помню, чтоб пропустил приезд американского ниндзя.</i> Рип вдыхает, набираясь больше сил. Делая толчок. Опрокидывая крышку до конца. Открывая себе ночной вид. И звёзды, что яркими пуговицами рассыпались на бархатном покрывале, окутавшее мир. <i>- И никакой Луны. Я надеялся, будет Луна. Люблю, когда сияет в ночном небе. Если и буду умирать, то только в лунную ночь.</i> Он улыбается под маской, прежде, чем двинуться вперёд. Держась за правый бок. <i>- Опять рёбра сломал. Надеюсь, что там просто трещина. Не так плохо с ней ходить. И дышать менее болезненно.</i>
<indent=2,1> Он выбирается из мусора наружу. Там, где свежий воздух вперемешку со зловонием помоев. Покуда капля конденсата летела вниз. Громко ударяясь о землю. Растворяясь в небольшом озере таких же, как и она. Кто пал ранее, до неё. Стены испачканы разными рисунками, что виднелись лишь отчасти из-за темноты. <i>- Вот так. Неспеша. Потихоньку. Куда нам торопиться? Не на смерть же. Мрачный жнец нас ещё подождёт. Ещё очень и очень рано.</i> Вдох. Секунда. Две. Стук сердца будто бы раздаётся эхом в переулке. Выдох. Кровь продолжает стучать в висках. Боль не стихает, всё также сидя там, внутри. Раскидывая вещи, царапая стенки чемоданчика. В который Корд так усердно пытался её запихнуть. Уолт сползает на землю, облокачиваясь о ящик. Всё ещё держась за правый бок. Обращая взгляд к небу. Отвлекаясь на сверкающие звёзды. Пытаясь скрыть их красотой боль. Что вновь решила постучать со дна.
<indent=2,1> <i>- Некоторые вещи нельзя делать в одиночку.</i> Важный урок, который отличает комиксы от реального мира. Самая суть, когда приходиться делать что-то невероятно глупое. Дерзкое. Опасное. На что супергерой идёт в одиночку. Один против всех. В красивом костюме да с пафосными речами. Раз за разом говоря о том, что других нельзя подставлять. Нельзя подвергать опасности. Ведь она, словно девушка-сталкер, следует по пятам. Не даёт и шагу сделать без пристального взгляда. Записывая всё в розовый блокнот. Подмечая ошибки. И когда наступит момент, нанесёт удар в самое сердце. От которого невозможно будет оправиться. <i>- Даже у Бэтмена был Альфред. Не сказать, что мои обрадуется, если я назову их так. Но пусть радуются, что не Бэт-корова.</i>
<indent=2,1> Он включает GPS. Зная, что совсем скоро красная лампочка замигает на экране монитора. Показывая, где он сейчас. Побитый, разбитый, слегка приспущенный с небес собственной веры в непобедимость и крутость. И через какое-то время прибудет автомобиль, откуда выйдет либо одна, либо две пылающие злобой девушки. Готовые добить непутёвого собственными руками. С особой жестокостью. Может быть, используя при этом обычную чайную ложку. Увеличивая мучения. Замедляя. Делая их в сто крат сильнее. <i>- Самое неэффективное орудие для убийства. И самое лучшее для пыток. Я вообще удивлён, как они меня ещё терпят. Нанося шов за швов на мои раны. И собирая вновь, когда я истекаю кровью. Заботясь. Двое самых близких мне людей. Которые вновь начнут читать мне мораль. Куда же без этого? Чисто из-за этого, я должен стать лучше. Дабы в следующий раз либо прийти победителем, либо умереть. Хотя, их лекции и на том свете меня достанут.</i> Рип вновь смотрит на небо, где продолжало прибавляться звёзд. Морально готовясь к встречи. Он надеялся, что его просто заберут домой. Но понимал, что без очередной порции поучительной беседы - он не покинет этот переулок. <i>- А жаль.</i></div>
</div>
</div>
[/html]
●